По мотивам снайперов

* * *
Эта женщина дней заскорузлой войны
Не вписалась рожденьем в свой плачущий век.
Она ждет раскаленной от ядер зимы,
Ещё ждет, что придет к ней ее человек.

В каждом утре атака и цель на прицел.
В каждый вечер победа, сигара с вином.
Только рана саднящая - в сердце прострел.
Ночью спит с кем попало, но мысль об одном.

Она скоро умрет – это ей не впервой,
Растворится во времени сквозь листопад.
И прибудет обратно в свой сорок шестой,
Никогда уж не мысля вернуться назад.