ЭТЮД

Я медленно схожу с ума,
Ведут ступени в неизвестность.
Книг пыльных толстые тома
Как карта , с компасом на местность .
Все это было и не раз,
Одна тропа с конца в начало,
Нет красных строк и ярких фраз,
Бумага лишь желтее стала.
И не написанный этюд
В старинной книге без названья .
Витают строки, словно ждут
Прорваться мыслью сквозь сознанье.
И на листе, без запятых
Мои проявятся чернила.
Лишь пара фраз, совсем простых
Все это с кем–то уже было .