Мысль

Равномерный цокот мыслей
сотрясал стекло.
На трамвайных рельсах чисто.
В комнате темно.

Карандаш под пальцем стонет.
Не горит свеча.
Взгляд бежит на подоконник
с женского плеча.

Мысль промчалась по бульварам
цокотом в асфальт.
То ли рысью, то ли шагом.
Скрипка или альт.

За последней электричкой,
как по проводам,
заражала чем-то личным,
приобщив к бегам

всех, кто был тогда на страже
ночи, мира, снов.
Совращала, может даже,
звёздный свой покров.

Добралась до адресата
звоном стёкл окна.
Прозвенела, как набатный.
Остро, как стрела.

Взгляд ощупывал причину,
кресла и диван.
Выбегал за мыслью мимо
тёмных покрывал.

И уклом с кислотою
в кровь плеснула мысль.
На трамвайных рельсах стоя,
состоялась жизнь.