Одна история

Однажды Некто, сидя в облаках,
Исписывал чернилами страницы.
Потом их мял и в звезды превращал,
Чтоб люди к небу поднимали лица.

С тех пор мы часто смотрим в вышину,
Одни грустят, другие все мечтают.
Но есть и те, что могут прочитать,
Кому и что те звёзды предрекают.

Так продолжалось много-много лет,
Рука творца писать не уставала,
Лишь в те минуты, что он засыпал,
Перо в руке послушно замирало.

Тогда к нему спускалась тишина,
И сон недолгий рьяно охраняла.
А чтоб не опоздать в урочный час,
Она на свежем ветре прилетала

Он был послушным и покорно ждал,
Расположившись на верхушках елей.
Случалось так, что тоже засыпал,
Качаясь на ветвях, как в колыбели.

В один из дней и ветер задремал,
Окутали его мечтаний путы.
О ком он грезил и о чем мечтал,
Кому дарил счастливые минуты?..

Мечтания разбила тишина,
Что зазвенела, как хрусталь искристый!
Он ввысь рванул, порыв не рассчитав,
А с неба вниз слетел листочек чистый...

И молвил Некто: "Значит, будет так -
Я стану на листах писать лишь дату -
Рожденья день, прекрасный жизни миг,
Что нашу душу делает крылатой!"

Никто не стал оспаривать сих слов.
С тех пор мы Книгу Жизни пишем сами,
Кто прозой, кто рисует в ней,
А кто-то заполняет все стихами...