ГОСТЬ 3

7 февраля 2012.

Он курчав, точно Пан.
Только сиринги нет.
Нет ушей остроты,
нет копытец и рожек.
Он сквозь стену прошёл,
не сочтите за бред;
ведь великий поэт
и не то ещё может.

А в руке он несёт
очень странный сосуд,
но не джинн в нём сокрыт,
стих налитый в чернила.
Чтоб извлечь его нам
нужно время и труд…
Да! Перо! От гуся!
полный жара и пыла

я бросаюсь. И тут,
что пера-то и нет
вот уже много лет
понимаю внезапно.
Что ж, прости мне, поэт,
стих не выйдет на свет…
И за горло берёт
горя чёрная лапа.

Но сверкнул, как маяк,
белозубый оскал – улыбнулся поэт:
– Ты пиши, чем угодно!
Ведь не главное, чем
ты свой стих написал,
лишь бы он прозвучал
и легко, и свободно! –

И теперь я пишу.
Он напротив сидит.
И ручьи моих строк
в полноводную реку
льют свободно, легко…
Вот и кончен визит.
Если к вам он придёт,
повезло человеку.