БОЛЬ

8 марта 2012.

Молва. Пустые кривотолки.
Всё это будто бы назло.
Но строки бьются на осколки,
как будто хрупкое стекло.

И их не склеишь. Все попытки
равно бесплодны и пусты…
Ползут секунды, как улитки.
Изъязвлен терниями ты.

Но боль не вечна, счастье снова
шагнёт к поэту на порог.
Отложишь в сторону терновый,
наденешь лАвровый венок.