Кровь поэта

Сквозь узкое окошко свет
Едва на землю только падал
На ледяном на каменном полу
Поэт от горя тихо плакал

За дерзкие слова его
За рифмы против власти
Схватили прислужные псы поэта
Но не убили пламя страсти

Забрали перья и бумагу
Забрали волю и любовь
Но не забрали пламя жизни
Сильна еще поэта кровь

Эх лет на десять на пятнадцать
Родиться б позже бы ему
Тогда б наверное признали
Не заточили бы в тюрьму

Ну что ж, приказ отдан на утро
В поэта сердце пули полетят
Но ночь длинна и жизни еще много
По прежнему глаза его горят

Оковы грянули с полоской света
Что озарила камеры той пол
И хладный труп того поэта
Который нес той правды кол

Листок бумаги спрятанный пораньше, достал но вот беда
Писать осталось только кровью
Не взял с собою он пера

И он писал, писал сколь сил хватало
Писал всю правду сколько мог
В словах и в правде его сила
Но вот от жизни занемог

Его похоронили вскоре
В безвестье где то и глуши
Но те стихи читали люди
Читали и не чаяли души

Погиб поэт, но даже после смерти
Не загасили сердца его крик
Дух революции поднял он
И был призывом его лик