в свои 18

я не из тех,что будут валяться в ногах
умолять о ещё-одном-шансе,
о ещё-одном-танце.
не из тех,кто отплясывал вальсы,
как эта пьяная осень.
в свои восемнадцать
я буду держаться на двадцать два.
я буду играть в покер и в кости -
рука у меня легка,
голова скупа
на всякие сантименты.
я измеряю души твоей сантиметры
и пока не дошла до края.
я наверно бы по тебе скучала
если б знала,что могу тебя потерять.
а пока наши руки сплетались в замки,
что не разрубит даже Дамоклов меч,
мне не хотелось думать,мысли были так далеки,
легки,
куртки слетали с плеч,
как самолеты,не вытягивающие пике,
превращая себя в пюре
из стекла,бесплатного коньяка и металла.
мне тебя никогда не будет много -
лишь мало.