ПОЛЁТ

4 – 5 июня 2012.

Из клетки яви в небеса фантазий
упорно я стремлюсь в который раз.
но снова накрывает залпом грязи;
да, видно у кого-то острый глаз.

Рождённый ползать – он – летать не может;
поскольку у него духовный СПИД,
и потому не только грязью – ложью
сбить всех парящих в небе норовит.

Брысь, Писарев, и, помолчи, Белинский!
вы рядом с ним – простая шантрапа.
Ему пора поставить обелиски
превыше Вавилонского столпа.

За что? За то, что он, скрипя зубами,
поэтов, что стремятся в вышину,
с небес сбивает грязными словами…
Приятно знать, что не один в плену

в чугунной клетке, запертой рутиной
на серых будней тягостный замок…
Он – верный почитатель мертвечины,
хулитель верный стихотворных строк.

Ему дана неправедная слава.
Он хочет в клетку всех забрать с собой…
Но я – поэт. И потому есть право;
тупую бездарь вызывать на бой.