Субботний парк...

Настроил альт свой виртуоз
И на плече пристроил...
В его смычке довольно доз--
Он публики достоин...
И поднялась над парком взвесь,
И в липах заструилась,
И дуб подумал:Что-то здесь,
В душе,зашевелилось...
И чистый пруд от ветерка
Покрылся рябью мелкой...
И чья-то тонкая рука
В ладонь скользнула белкой...
И на качелях детвора
Заслушалась мотивом...
И старый клён сказал:Пора...
Прижав сирень игриво...
И на скамейках старики
Забыли про гамбиты...
Их мысли были далеки...
О прошлом...Позабытом...
Пичуги,разом присмерев,
Чирикать перестали...
И долматинец,вдруг присев,
Торчком ушко поставил...
Над парком музыка лилась,
Заполнив всё пространство,
Осозновая свою власть,
Величье и убранство...
Суббота...Парк...Июнь...Жара...
И музыка прекрасна...
А утром репродуктр:Беда...
И жертвы не напрасны...