В мои тридцать семь

Я сразу родился в свои тридцать семь
На шлейф умирающей осени.
С ним листья давно были все на земле;
Деревья их с веток сбросили.

И в этой распутице где-то в глуши
Забытой мещерской рязаньщины
Мне показалось, что я уже жил
В свои тридцать семь обманчивых.

А ветер деревья кренил до земли;
Снегом поля запорашивал,
И черные тучи, как корабли,
Спешили из мира нашего.

И я не поверил средь этого сна
(В нем жить начинал я заново)
Что где-то на свете бывает весна
И даже рассветы алые.

Так став порождением ноября,
Впитав всю его агонию,
Когда даже птицы уже не летят
За летом вслед перегонами.

В мои тридцать семь наступила зима,
Цвета в грязь втоптав все до белого.
И только одно лишь смущает меня:
Я много чего не изведаю…
20.08.12г