ЛЮБИМОМУ ГОРОДУ

22 января 2004.

Я в Риме не был в первом и втором,
Вот в третьем был… да что в том, право, толку?
Какое-то скопление ворон,
Где каждый тараторит без умолку.

Немудрено, что там за столько лет,
Что он стоит, глядясь в реки теченье,
В нём не родился ни один поэт:
Цветаева и Пушкин – исключенье.

Нет! Были Брюсов там и Пастернак…
Но что до них; один – купцом дотошным
Готов был в строчке взвесить каждый знак,
Зато другой – что слово, то оплошность.

Мне, словно яд, её торгаший дух,
Который продолжает Юрий в кепке…
А питерский поэт – московских двух
Сумеет заменить в изящной лепке

Стиха, который полностью хорош,
Что в сути с формой не найти изъянов.
Его читая – соловьём поёшь,
А жар любви в нём круче, чем в романах.

Накал страстей, пыланье, нервов дрожь –
Колотят лихорадкою любовной,
А ты уже себя не узнаёшь,
И не под силу сердцу биться ровно.

О, славный город, где жила звезда!
Пусть говорят, там скверная погода,
Но кто бы знал, как хочется туда
И там прожить хотя бы и полгода.