ВАСЕ

5, 7 ноября 2004.

Прости меня, любимый сын,
Что я совсем не русский новый,
Что даже в возрасте седин,
Наивно веря в силу слова,

Стихи пишу, пишу, пишу…
А вот нужны ль они народу?..
Но я их всем преподношу,
Как в сказке той живую воду.

Прости, сынок, что я такой;
Блуждая в этом сером мире,
Наивно верю, он – цветной,
И для него пою на лире.

Прости, мой маленький пострел,
Что даже взрослый верю в чудо,
Что сердце в дырочках от стрел
Вновь подставлять под стрелы буду.

Прости, сынок, что твой отец,
Как будто всё же не от мира…
Твоим началом мой конец,
Неси же дальше мою лиру.