Книга.

Лежит череп на книге покоя.
Лежит без нижней челюсти.
Открыть все скрытое от глаз
Пером и тушью над строкой.
Заглянуть в самую пасть
Голодных чувств, что не со мной.

Океаном пустыня томится под солнцем.
Под древним, безжалостным солнцем.
В тех же страницах, где чувство вернется.
Новой потерей, осколком ореха.
И в красной глине сердце согрето.
Будто бы глина запомнила форму
Этого органа из клеток и крови.
И только смерть, присевшая скромно,
Читает страницы, нахмуривши брови…

Пустыня найдет берега
В добровольном безумии вечных весов.
А эти весы держит рука
В тонкой механике хрупких часов.