ПОЭТЫ и поэты

25 декабря 2012.

Всё гуляют по книгам отмазки,
как поэта х о т е л и спасти,
большевицкие серые сказки
до сих пор у кого-то в чести.

Но по чьей воле злобной и хмурой,
превратив жар таланта в золу,
славный ангел повис белокурый
на ремне чемоданном в углу?

Отчего преисполнен тоскою,
(вот такой безответный вопрос!),
в сердце выстрелил левой рукою
крикогубый гигант-водовоз?

И такие могучие глыбы;
те, что солью зовутся земли:
в лагерь Осип отправлен на гибель,
и Марину к петле подвели.

Незаметно был Лифшиц расстрелян,
сгинул Нарбут совсем — без следа...
А страна наполнялась весельем,
словно дети смеясь меж труда.

И не просто к торжественной дате,
чтобы сына от смерти спасти,
славословье лилось благодати,
что уже придушили почти.

А теперь кто-то косит брезгливо;
дескать, все они мне не указ.
Сам себе я — поэт. И счастливый
бестолковый творит выкрутас.

Что ему Гумилёвская пуля?
Что — Сергея с Мариной петля?
Развалился на офисном стуле
и тупые творит кругаля.

Если кто-то раб звонкой монеты
и назад не глядит, точно волк,
как не мнил бы он себя поэтом,
но не выйдет в поэзии толк.