Моя мистика

Моя мистика пьет в кабаке виски
Нервно курит, хмуро пугая взглядом собак.
Духота, шум и смрад бывает настолько стиснут,
Что хоть спички бы в руки да бензина бы бак.
И поджечь этот дом, этот мир, этот тусклый город
И смотреть как горит улыбаясь кривою рта.
Моя мистика любит покой и холод.
Моя мистика любит когда на душе темнота.
И ночные часы, безглазые до рассвета.
Безголосые птицы на ветках в инее спят.
Моя мистика чувствует тонкое жало ответа
Даже сквозь отчуждение собственных нажитых лат.
И усталые плечи широкие вроде бы сникли,
Голова опустилась и виски допиты до дна.
Это сон, это дом или просто ангельский лик ли
Порождает в такие нелепые ночи весна?
Или память шальная подсунет иную монету...
Не расплатишься - сколько таких на веку?
Моя мистика прячет глаза, противится свету
И рисует, рисует, рискует пестуя одну
Безнадежную тайну. Она отмечена белым
И зарыта по карте. Карту прячет в карман
Моя мистика, стряхивая между делом
Серый пепел и серый, кабачный дурман.
И уйдя в полумрак, в сырость почти рассвета
Моя мистика не обернется, не пожалеет о том
Что такой больше нет и такого - конечно нету.
Моя мистика - сон.