СВОЁ ВРЕМЯ

15 января 2013.

Я, может быть, не в то родился время.
И с этим видно мне не повезло.
Стихи мои разнузданное племя
На площади Берлина не сожгло.

И томик строчек жарких и крылатых
В чеканных ритмах воплощённых мной
Не прятали у сердца те солдаты,
Что, защищая Родину, шли в бой.

Я не читал на площади московской
Своих стихов, пленяя всех вокруг,
И с бронзовой улыбкой Маяковский
Не подбодрял меня: «давай, мол, друг!»

Творил стихи я в омуте застоя;
На бале-маскараде у чертей,
Где доброй маской прикрывалось злое,
И звались правдой враки всех мастей.

Потом глоток отравленной свободы,
Когда чуть-чуть ослабили узду,
Не смог благословить меня на оды…
Но встретились в чудесном том году

С той, для кого и оды и сонеты
Слились в один безудержный поток.
И всё это притом, что, как поэта,
Меня писать тянуло поперёк.

Она ушла. Она в Раю. Уверен,
Но несмотря на тягостную боль,
Что в сердце у меня от злой потери,
Идут потоком строки про любовь.

И, как ни тщилась бы планида злая,
Как ни пытался б дёгтем мазать враг,
На высшую вершину Гималаев
Поэзии своей я поднял флаг.