В жизни раз бывает…

«Сказал мне старик восемнадцати лет,
Что юность бесцветна – романтики нет…»
(А. Искин)

Мне уже восемнадцать весен,
А верней, февралей заснеженных.
Может быть, потому про осень
Не читаю стихов разнеженных.
Восемнадцать - пустая цифра,
Если думать о жизни прожитой
Где вращаются ИКС да ИГРЕК
Подле мерзкой принцессы-похоти.

Не терплю я субъектов сладких
Да и тех, кто трещит от важности.
Мне бы к миру немножко ласки.
Мне б от мира немножко жалости.
Чтобы сердцем скрипел от муки,
Когда леди с экрана (во тоска!)
Тянет к зрителю грабли-руки
В подходящего мужа поисках.
Мне бы слез хоть чуть-чуть, немножко,
Когда злой от вина и ревности
Душит негр ангелочка-крошку,
Рассуждая о чести, бренности.

Улыбайся, колючий циник,
Мол-де, прибыло полку нашего.
Надоело мне все отныне:
Притворяться, давиться кашею.
Догадаться нетрудно: где-то
Злые ангелы в своем ЗАГыСе
Меня спутали как-то с кем-то,
На рождение дав согласие.
Мне бы раньше - помог бы горю я…
...Я б угнал броневик нетленный,
Чтоб не въехал на нем в историю
Знаменитый товарищ Ленин.
Или раньше, неважно, дворней
Или вместо Данзаса, Пущина…
Чтоб стрелой мимо речки Черной -
И прикрыть бы собою Пушкина.

Надоело бездарно пошло
Свечкой слабой коптить и плавиться,
Ковыряться в себе и прошлом…
Может в киллеры? Вдруг понравится…