Без надежды на завтра

Когда в осенней столице ненавистной отчизны
С ложью о жизни мавр слюной брызнет.
Когда бегущих людей будут крутить суки в сером,
В надежду на завтра я потеряю веру.

Я выдеру себя с корнем, возьму с собой кусок неба,
С вокзала поездом скорым умчусь туда, где я не был.
Сменю названия улиц, круг приближенных мне лиц,
Партий и коалиций, курс денежных единиц.

После, на пьяных застольях, сердце тоскующей болью
Вновь обольет себя кровью и мне напомнить о доме,
Где все безумно знакомо, там, где другие законы,
Где пацаны на районах и где на улицах войны.

И кадры воспоминаний вернут меня назад к маме,
Она своими руками залечит все мои раны.
Мы уходили так рано из этой сладкой нирваны,
Та что нас так часто просит к себе вернуться обратно.


Мой дом без стен,
Но он мне тесен.
Жду перемен,
Как в старой песне.
И нежить чресла
Мне неуместно.
Путь неизвестен,
Мой дом мне тесен...


Сквозь розовый окуляр смотрел и даже не знал,
Как жизнь наносит удар, ломая напополам
Семьи, свободу, характер, дифференцирует правду.
Так не хотелось на старте терять надежду на завтра.

А без надежды на завтра мне не сомкнуть своих глаз,
И если жизнь это карты, то мне вообще не прет масть.
И остается мне лишь трезвый наеб и расчет.
На кон я ставлю всю жизнь, а может быть повезет.

Чехол с гитарой на плечи - я уместил весь свой скарб.
Мне Больше здесь делать нечего и нет дороги назад.
Вот так живу без причала, не скован даже собой.
Опять вернулся в начало координат осевой.

И снова новый вокзал и новый город вокруг,
Поразбежались глаза от перспектив, что есть тут.
Но в мире нет таких мест где б я не понимал:
"Там было лучше, чем здесь, а здесь лучше, чем там..."


Мой дом без стен,
Но он мне тесен.
Жду перемен,
Как в старой песне.
И нежить чресла
Мне неуместно.
Путь неизвестен,
Мой дом мне тесен...


Я убил в себе государство, как советовал Летов.
Избавился от рабства, от этих раковых клеток.
Но запой свободы чреват цирозом мозга:
В глазах безумие забродит, сердце покроется коростой.

Легкие рвет в клочья воздух, кулак стал более жестким,
Лица под ним, словно из воска, ломаются легко и просто.
Тупой остов из пустых слов, нет цели и нет даже снов,
Понял на сколько мир суров, но было уже поздно.

Вновь на востоке всходит солнце, а у меня нет сил бороться,
Мама, твой сын давно стал взрослым, а его сердце более черствым.
Пусть незаметно это внешне, ведь боль вся скрыта под одеждой.
Так много в моем мире брешей, к тому ж на завтра нет надежды.

Может кто вспомнит? Навряд ли... Сумасшедшего барда.
И снова кадр за кадром... Чем нас здесь пичкают, братка?
Руки исколотых вен... Я хотел перемен?
Но мысли попали в плен комнаты из мягких стен...

Осень 2009