Слишком поздно поспела смородина,
Слишком рано от пули я пал,
И из гроба узрел я, как Родина,
Для тирана мостит пьедестал.
Ты напомни мне, друг, на прощание,
Сколько кануло нас в пустоту?..
Но опять нам идти на заклание,
Покоряться тугому кнуту.
Что ж касается мечт наших пламенных,
Ради коих грядём мы на смерть,
Нет в природе цветов тому знамени,
Под которым стране этой цвесть.
Косяками ль, свиньёю ли, клином ли,
Беззаветной любовью горя,
Шли народы, идеей палимые, -
Кто на плаху, а кто - в лагеря.
Потому что в любое столетие -
При вожде ль, при свободе ль идей -
Сами примем дурное наследие,
Выбрав новых себе палачей...
|
