Стихоплетство

Писать стихи такое дело -
Неблагодарное однако!
Вот пишешь всё что накипело,
А люди в том не видят знака.
И в глубине не видят смысла,
Меж строчек вложен оный лихо.
А может истина провисла?
Но все молчат об этом. Тихо!
Стихи плетутся как корзины,
Пустые без грибов и ягод,
А рифму тянут как резину,
То так, то эдак смыслы лягут…
Ну что тут скажешь? Грустно даже
Становится за лик Отчизны,
Где творчества поток загажен,
Так от рождения до тризны,
Когда поэт до славы жаден,
по головам идёт к печати.
Две тысячи напишет за день
Без смысла строчек. Может хватит?