ГЖЕГОЖ СТРЫЙСКИЙ
26 июня 2013.
Поэт – он особый
объект для охоты;
он кость в горле снобам,
палят в него злобой,
зовут идиотом.
Отдельное племя…
И белой вороной
крапивное семя
клюёт прямо в темя,
как в сказке Додону.
Порою пророчат,
порою паяцы,
рабы своих строчек
до воли охочи
и к счастью стремятся.
Горят, не сгорая.
И нет им покоя.
Не будет им Рая,
и всяк это знает.
Но, если он с тою…
26 июня 2013.
Слышишь, как закат краснеет?
Видишь, соловей поёт?
Вновь из кокона, эльфея,
бабочка на небосвод,
и всё выше, выше, выше.
Вот уже не увидать.
Для чего поэты пишут?
Чтоб любимым в дар опять
поднести листок бумажный,
словно тигр, в полосках строк…
Что она на это скажет?
Но молчит. Лишь вздох глубок.
26 июня 2013.
Четыре строчки – рама для портрета.
А сам портрет – фантазия поэта?
Нет! Зеркало; глядящийся в него,
себя увидеть может самого!
26 июня 2013.
Под руку время с памятью идут.
Но лишь она умеет возвращаться.
Не возвратить те несколько минут,
но можно вспомнить те минуты счастья.
27 июня 2013.
Не бывает шашки в ползакала,
не бывает дома в полстены,
и в ползала не бывает бала,
и не можем быть вполвлюблены.
Полреки не может быть, полморя.
Полулеса нет. Где полулуг?
Только горе станет полугорем,
если рядом настоящий друг.
27 июня 2013.
Снова в бой под стягом красно-белым
я шагаю, песнею звеня.
Слышу: – Аще Польска не сгинела? –
спрашивают предки у меня;
воины, поэты и пираты…
Вместе с ними тоже ждёт ответ
прадед мой, что пал на Вестерплятте
двадцати семи неполных лет.
И скажу я так, чтоб слышно было:
– Не сгинела! – с гордостью в ответ…
Есть в стране величие и сила,
если есть в ней хоть один поэт.
28 июня 2013.
Мы все – острова в океане,
и нас разделяет вода.
Всё это сложилось веками,
и всё это будет всегда.
И всё же мы ждём терпеливо,
мечтая сквозь розовый дым,
когда пересохнут проливы,
два острова станут одним.
|