13 августа 2013.
Потянуло в окошко прохладой.
Лето камнем летит под откос.
Мне оно (почему-то) не в радость
и, как будто чуть-чуть не всерьёз.
Просто шуткой банальной (и всё тут!)
пролетело, забылось и след
не оставило; отдых с работой
так смешались, что разницы нет.
Без Неё мне и лето – не лето,
и июль – не июль без Неё…
На цветущей любви у поэта
только серое ныне жнивьё.
Да! Я помню! И вряд ли забуду
до глубоких морщин, до седин
то далёкое – Крымское – чудо…
Но теперь-то один я… Один…
Поделиться бы радостью с Верой,
но как вспомню, что нет её здесь,
так становится радуга серой,
как в стакане с водой глины взвесь.
Только Ей посвящённые строки
бриллиантами будут сверкать,
их флюиды – любовные токи –
будут в душах любовь пробуждать.
И поэтому будет живою
для меня неизменно она…
Будет ангелом рядом со мною;
днём – незримо, а ночью – во снах.
|