Я (в который раз)

4 октября 2013.

Боль закоптила всю душу мне сажей.
Я б её смыл, да не ведаю – как?
Кто о поэте потомкам расскажет?
Друг переменчивый? Преданный враг?

Был смельчаком или, может быть, трусом,
петлю в последний момент развязав?
В бездне погрязший из собственных вкусов.
То – д’Артаньян. То – напротив – удав.

Ритмы считающий, как калькулятор.
Дам воспевающий, как дон Гуан.
Больше трепач, чем великий оратор.
Трезвый мертвецки. Как стёклышко, пьян.

Веру познав, создал мир свой особый,
где я – как бес, и где ангел – она…
Строчку за строчкой пишу я ей, чтобы
Веру увидеть не только во снах.

Вот и сейчас на тетрадный листочек
льётся, рождаясь, поток стиховой…
Горькая сладость написанных строчек
счастье кому-то подарит с лихвой.