На поэтов тень упала.

Есть ценность единственного рода,
Для человека , то душа,
Это у нас данные от бога,
И от него поэзия пришла.
Вот на поэтов тень упала,
Тяжело становится писать,
Была тема и пропала,
Никто не знает где её искать.
Всю память переворошили,
Все уголки пересмотрели,
Как любили и грешили,
Но мы о том уже пропели.
Когда находишься в дороге,
Видишь людей и города,
Тогда и музы к нам приходят,
И можно что-то написать тогда.