Брату

Как сорока тропинкой ко щавелю,
Как поклажа в чужом багаже,
Я ко брату любимому Авелю
Пробираюсь по дальней меже.

Всё лукавые нынче поветрия,
Всё канавы одна за одной –
То ль нарушилась в мире симметрия,
То ль у Бога опять выходной.

Разгулялся народ по столичному,
Жаль у нас за душой ни гроша.
Мир сподобился дому публичному,
Где бездомная гибнет душа.

Ох, наемся сорочьего щавелю,
Там, где солнце заходится ржой…
Забери меня, Господи, к Авелю,
Он ведь всё-таки мне не чужой.