У цыган.

Мы чаще привыкли видеть цыган-побирушек на рынках или
на вокзалах.Но,однажды, я с друзьями познакомился с интеллектуальными,уважающими себя цыганами. Этот стих-правда от начала до конца...

-----------------------------------------------------------------------

В твоих руках гитара как отрава,
которую не хочешь,но допьёшь.
Поёшь ты без красивого обмана,
ах,цыган,как ты хорошо поёшь!

Там-синий лес,там-озеро,там-дали,
вот так и песня эта без границ.
Когда,скажи,мы душу тебе дали?
Или сумел ты вырвать,хитрый лис?!

Костёр свой красный рот раскрыл и дышит
легонько как дыханьем на стекло.
Как ты поёшь!как небо выше крыши!
как сердце сладкой болью затекло!

А пальцы,так уставшие по струнам,
то гладят их,то страстно бьют по ним.
Цыганские палатки,словно луны,
и небо и земля живут одним.

И,кажется всё вечно:эта песня,
костёр,цыгане,небо и земля...
Но ты закончил,снова стало тесно.
Костёр не дышит.Крыша.Дом.В нём я.