Октябрь валится на плечи...

Октябрь валится на плечи
контрабандистом, в меру шелковым,
другой октябрь входит в двери
и умирает молодым...
Воздайте каждому по вере,
зажгите лампы или свечи,
пока писательские жены
развеют веерами дым.

Да! Все забытое - забыто
и недостойно даже памяти
ни имени, ни алфавита,
ни отпевания, ни паперти.

Да, поклонение советское,
свое ты дело дОбре знало:
ни русской т о й интеллигенции,
ни пахаря, ни сеновала.

Идет Флоренский Соловками,
в Посаде умирает Розанов,
и дети с грязными совками
в лапту играют пьяным солнцем.

Но это так... цветочки-ягодки,
за что боролись - напоролись.
Позадыхались, яко парубки,
в объятьях всех своих поклонниц.

Перегорели, словно лампочки
того философа-мыслителя,
что философствовал достаточно
и мыслил тоже ослепительно.

Я никого не обвиняю.
Мне за себя немного больно.
Мне за себя немного стыдно,
что Бога я почти не знаю,
что не всегда хватает силы
сказать читателям "Довольно!"
и вместо всех стихов и песен -
на Литургию, Боже мой...