Это я, любимый...

Это я, любимый. Ты меня не узнал?
Это я в машине… Музыкой об стекло.
В твоей спальне, видишь? Там, в глубине зеркал.
И в груди. Левее. Там, где опять зажгло.

А казалось раньше – места мне рядом нет.
А казалось – роскошь рядом с тобой дышать.
Оказалось – в жизни все суета сует.
Оказалось, может жить лишь в любви душа.

Оказалось, просто быть с тобой каждый миг:
Можно ветром теплым кожу твою ласкать,
Можно взять у солнца утренний первый блик –
И тебя заставить жмуриться и чихать.

Оказалось – ночью можно тебя любить.
Просто взять, как в омут, в руки твои нырнуть,
И вдыхать твой запах, и обо всем забыть.
Быть твоей. Как раньше. Надо лишь лечь… Уснуть…

И тогда – уж точно нет никаких преград.
И не нужно больше с кем-то тебя делить.
И одно желанье – спать. Бесконечно спать.
Чтоб во сне до смерти рядом с тобою быть.

Только жаль, что ночи тают с приходом дня.
Не успев начаться, время вдруг истекло…
И опять до боли бьется любовь моя
У тебя в машине музыкой об стекло…