ВОПРОСЫ... ВОПРОСЫ...

Огнём истекая, я что-то пишу.
Вот только не знаю: зачем? и кому?
Звучание строчек прогонит ли шум?
Сияние строчек прогонит ли тьму?

Вопросы... Вопросы... А где же ответ?
В потёмках души я его не найду.
Сегодня, как Гамлет, я... Йорик, привет!
Где зубы ты скалишь: в Раю? Иль в Аду?

И снова вопросы. Слипаются в ком.
Из этих комов я готов строить дом
и в нём поселить всех, с кем лично знаком,
чтоб роскошь общенья не гасла бы в нём,

чтоб в мир посылать бумерангом добро,
а злобу прогнать, как ударом бича...
Стекает в тетрадь строк моих серебро,
пока бодр душою и кровь горяча.