О КАБАНЕ

То взлетаю к блаженства выси,
то спускаюсь к печали дну,
но прицельно метаю бисер
по бегущему кабану.

Вместо дроби в моих патронах
бисер тот; эдак, штук по сто...
Только чувства его не тронут;
просто толстый, не граф Толстой.

А с душою, заплывшей салом,
в апельсинах, увы, не спец,
хоть он с виду и добрый малый...
Что ему до стука сердец,

до любви, что пылает страстью,
и которой превыше нет?
Для него - шелест бабок - счастье,
и, конечно же, звон монет.

Но стреляю снова и снова,
стих летит в него за стихом.
Может, правда, я бестолковый?
Пусть останется кабаном?..