БЕССМЕРТИЕ?

На зелёной траве меж листвы золотой
лист багровый (а может быть, сердце?) лежит.
Он пульсирует мерно, как будто живой;
как прекрасен, (и тут же) как страшен на вид.

Перелётный ли ангел его уронил?
Или тот, кто влюблён, вырвал сам из груди?
Но краснеет от крови, а не от чернил...
Впрочем, тот не поэт, кто лишь ими водил,

сочиняя стихи для любимых своих.
Стих, написанный кровью, пребудет в веках.
Кровь, пот, слёзы свои ты вложить должен в стих,
и сердечную боль, идушевный размах.

И тогда, триумфально пройдя сквозь века,
он найдёт отклик в душах, как эхо в горах.
И уже не страшна нам забвенья река!
И поэта в гробу улыбается прах!