И СНОВА О СТИХЕ

Разнежившись в перине облаков,
с небес глядит Луна царицей ночи...
Нет времени прекрасней для стихов;
заботы дня тебя уже не точат:

мышей летучих стайкой унеслись.
И тишина - лисицей черно-бурой -
ласкает так, что улетает ввысь,
чтоб воплотиться в стих, твоя натура.

И первая строка, как борозда,
на белизну листа уже ложится...
Как сплав из вдохновенья и труда,
украсит стих ещё одну страницу.

И кто-то прочитает в тишине
такой же ночью; звёздной и бессонной...
Он, может быть, спасибо скажет мне,
как всякий жарко истинно влюблённый.