ФИЛОСОФСКОЕ НЕЧТО.. чатсть 2

Сжижается душа,внутри колодца-озера,
и раны запеклись,невыносимы стоны,
Писатель мертв,но творенье создано,
и бьет по ноткам нерв,больнее чем патроны..

Висят иконы,а в них портрет вождей,
на буквы С и Л,их нет но рамы целы,
и каждый раз при смене карточных мастей,
Меняется и облик,но не стираются пробелы.

Рифмовки белы,но суть одна и таже,
и от чего ж бурлит тот вековой мазут?
Рукопись утеряна,а более никто не скажет,
Ведь за эту аксиому,за тобой придут..

С ума сведут,речи наглых критиков,
сияющих незнанием,и куриной слепотой,
ставящих свой разум выше аналитиков,
но по сути,их рассудок блещет наготой...

Искусанный изгой,померк в озерной ложе,
Застеленной той, сосновой пеленой,
Чем старше век,тем новый час моложе,
Не осознал поэт,попутав пыль с золой...