Смерть Поэта

Тревожно было на душе,был поздний вечер
и он не мог уснуть,и чтото он писал в тетрадь
затем открыл окно,и сильный ветер
стал его записки медленно листать.

Он смотрел в окно,и видел только грусть
что с ним была в его печальной жизни
и в памяти всплывало то что помнил наизусть
все детали,все стихи,ничто не оказалось лишним.

он был романтиком,себя он изложил в листах
он про себя писал,что видел,о чем думал
жизнь его промчалась,в несмысленных строках
в исписанном карандаше,была его фортуна.

он не искал оправдания,в глупых изречениях
и жил сегодняшним днем,без взглядов на вчера
он обретал и терял в неистовых мученьях
и жизнь была как простая шутка,как игра.

Он не нуждался в наивных и слепых советах
а если и прислушивался то делал как хотел
он искал вопрос во множестве ответов
возможно он в себе вопрос нашел,прозрел.

но чтото грызло,изнутри его в тот поздний вечер
что могло произойти,не знал поэт и тлел
тлел перед тем, что пред чем то он беспечен
но ждал чегото, а все что мог он написать успел.

Поэт сидел в любимом кресле,и задумчиво курил
но боль растерзала сердце и упала сигарета
а поэт собрав все силы со смертью до конца шутил
а смерть не поняла,и забрала с собой поэта.