Он - один. Из шести десятков.
Жизней сбитых свинцовым ветром.
Вытираю слезу. Украдкой.
Чтоб не видела тень поэта.
Водки стопка. И ломтик хлеба.
На столе. Уж таков обычай.
Я не видел чужого неба.
И не брал жемчуга - добычей.
На костре не горел, как Бруно.
И в столпе я не видел Бога.
Начинал тяжело и трудно.
Тяжело творил и убого.
Но однажды прочёл (не в книге;
книги прятали все под спудом)
стих такой, что единым мигом
совершил (небольшое) чудо.
И размерены стали строки,
зазвучали колоколами...
Но ещё не пришли те сроки,
чтобы он оказался с нами.
А когда я узнал, как подло
обошлась с ним страна родная,
стал писать о нём (ежегодно
поминая и вспоминая).
Накопилось по капле горе.
Поминаю и негодую...
Но надеюсь, святой Егорий
взял к себе его. В рать святую!!!
|