Здесь холодает, рвется последняя нить,
Тихо уходят, взяв с собой все родное
Те, без кого невыносимо быть,
Те, без кого все мне совсем чужое.
Серые стены, будни больших городов
Капельку света будут дарить не в силах.
Я никогда, наверное, не был готов
Память оставить на ржавых твоих перилах.
Перевернув календарь, и последний лист
Что-то внутри оборвет и сомнет в комочек.
Был ли я молод и был ли когда-то чист
Или остался среди твоих недострочек?
Лица смешались в одно вперемешку духов.
Что-то твое в них во всех я увидел, казалось.
Что мне осталось кроме твоих стихов?
Что мне, скажи, после тебя осталось?
Я не смотрю на часы, осуждая путь
Невыполнимых планов моих разорение.
Если бы мне посчастливилось что-то вернуть,
Волей-неволей поставил бы я под сомнение
И откровенность взгляда печали, отнюдь
Речей рассудительных вижу другой оттенок.
Я никогда не пытался, знаешь, ничуть
Нашу святыню перепродать за бесценок.
Я не держу и не прошу уходить.
Похолодало. Ветер холодный воет.
Я незаметно для всех продолжаю гнить.
Хоть и уверен - это того не стоит.
|