слава?

Лунным серебром облиты
листья тополя шуршат...
Стихотворные молитвы
посылаю наугад.

Пусть их ангел мой услышит
и утешится в Раю...
Под Луны серпом повисшим
я, как гимны, их пою,

уподобясь Ариону,
хоть совсем не Арион.
Но скажу вам всем резонно;
что с того, что я - не он?

Он же тоже, в самом деле,
был не гей и не изгой...
А сейчас врубаешь телик:
"песню", левою ногой

сочинённую с наскока,
он? она? оно? поёт...
С "песнею" такой до срока
в гроб любой поэт сойдёт.

Я ж пишу рукою (правой!)
для любимых. Для Неё!..
Яркая зарплата славы
портит рубище моё.