Старая сказка.

В дымном сумраке годы тридцатые,
Девятнадцатый сказочный век.
Груди, плечи. Клико в экипажах.
Все, что может обнять человек.
Правда, Даму – на Маньке кривой
Не объедешь, в вечность тоже
Не плюнешь с размаху:
На дворец иль в творца попадешь.

Как случилось, сие мне не ведомо…
Но в пролетке катил, сочиняя
На сказку сюжет, чуть затылком
Похожий на Гоголя с гением,
Наш знакомый
Во фраке портновском - поэт.
Петербург подхватил вдохновение,
Белой ночи отдав кабинет.
Тёр поэт косный мозг и
Поглаживал темя,
Из количества строчек слагая сонет.
Невский плыл в изуверстве – игрушкой,
Воском синим, иконой, мечтой.
Прорастая крылаткой,
Навстречу прекраснейший Пушкин.
Дьявол света, кудрявый и злой.
Наш поэт подскочил от событья -
Перезрелый, ошпаренный сон!
В духе Хармса,
Дугой обозначив величье,
Резво спутал прыжками поклон.
- Пушкин, братец! Поэтствую тоже!
Для потомков творю Музеон!
Разреши разгрести – что не стоит дороже,
Ерунду - проходной лексикон!
Через пару недель – сонный Пушкин,
Сам взъерошенный – ворох отдал.
Необъятных стихов неумытую утварь
И страданий Великий Хорал.
Все потомки Поэта
Жуют и сосут золотые конфетки-
Проедая на «Съездах» наследство
Проходное его…
И все глубже впадание в детство
Извлеченья размера квадратных слогов.
С каждой строчкой - темнеет рассвет.
Истончается дикое чувство.
С каждым взмахом пера умирает поэт,
Не наплакав от боли – искусства…