Дым

Мне нравится медленно умирать.
И ей.
Мы душу плевками табачного дыма растратили.
Отчего же
Крики нерожденных детей
Висят на свечах богоматери?
Дети – уродливые милые крохи
Летят под арками алтарных бровей.
Смотрите!
Чернью гнилой изъязвленные легкие
Свисают из окон церквей.
В божнице под иконой распухшая боль.
Рассвет по шее ночи, как бритва.
Туча, черная на кресте, как смоль –
Наша последняя молитва.