завтра

Я об этом подумаю завтра...
Такова c'est la vie... Такова...
А пока, как безбашенный автор,
подбирая, рифмую слова.

Я подумаю завтра об этом...
В общий ворох, как хворост, сгребу
всё, что прежде писали поэты,
на свою перемножив судьбу.

И, сложив за вязанкой вязанку,
подпалю кучу с разных сторон...
Что твоя Орлеанская Анка?
Пусть все видят, как я был влюблён.

И начнётся вокруг суматоха.
И потянет дымком суеты.
И, как тенору, бросит эпоха
в тот костёр мне венки и цветы.

А когда успокоится пламя,
и останутся пепел с золой,
разберут этот пепел, и с вами
буду рядом я. Хоть не живой,

а сыпучею серою массой,
не стучать буду, тихо шептать...
И поэтому с пеплом Клааса
пепел мой не спешите ровнять.