Трудный был день вчера.
Много работы, меры.
Древнему богу Ра
письма писал без веры,
не обижайся, мисс.
Конкурс пройдет отлично.
Выиграйте и приз
и миллион наличных.
Утро колышет свет,
двор в темноте надежды,
и фонари проспект
шлют тебе, как и прежде,
тихо Марина спит,
мирно сидят на кухне
Зюсенька да пиит,
а остальные туфли
меряют вдалеке:
есть ли размер Эсфири?
Ведь не войдешь в пике
в этом осеннем мире,
если стопа и стон
больше, чем предназначен
с тех молодых времен,
светлых священным плачем.
Думаю, что вернусь:
раннее утро всё бы
нас направляло - пусть! -
в истинные озёра
верности небесам
только внутри по правде...
Ибо снаружи - срам.
И записные "факты".
Мисс, не грусти, не плачь.
Всё у вас еще будет.
Небо, водитель-грач
неосторожных буден.
Только не ошибись
нотой, аккордом, чувством...
Верю, надеюсь, мисс,
даже живу искусством -
музыки и любви,
тоже порой ревнуя,
ибо глаза твои -
утром, как Аллилуйя...
|