ЮРОДИВЫЕ

Разбитый кровоточит лоб,
Юродивого не пускают в церковь.
Крестом он осеняет, руку исковеркав.
Блаженному не верит даже поп.

Но видит тот, незрячими глазами,
Всё то, что не дано увидеть нам.
Да разве ж можно доверять словам,
Которых ждём, но и боимся сами?

А он сидит, прям на замёрзшей луже.
Умалишённый, не чувствует мороза.
На него глядя, вдруг, подступают слёзы.
А он здоров… и вовсе не простужен.

Так целый день он, не меняя позы,
Всё крестится. Поклоны бьёт земные.
В подлобье закатив глаза слепые.
Блестят монетки в шапке, словно слёзы.

Мы ж, не лишённым разумом своим,
Постичь не можем бытия земного,
Что нам для счастья нужно-то не много.
Бездействуя, мы только говорим.

А ещё больше пишем, где попало.
На улице, в подъезде, в туалете….
Пишем, и пишем. И зимой, и летом.
«Юродивых» уж слишком много стало.