размышление обо ...

Просыпаюсь. И руки - в брюки,
как рассеянный у Маршака.
Потому, как приходят звуки
вдохновенные свысока.

И строку к строке подгоняю,
теми звуками вдохновлён,
чтобы всяк от стиха растаял,
чтобы взят был стихом в полон,

чтобы стих, опьянял, как брага,
чтоб спасал, словно в бурю - плот...
Из-под ручки кричит бумага,
страстно шепчет (о Ней!) блокнот.

Полон духом моим и плотью,
словно радуга, стих горит...
Если что-то себе найдёте,
значит спел я не зря, пиит.