@$$$@

Словно соль на чёрной ткани,
стали белыми виски...
Муза Дальних Странствий манит
к островам, что далеки.

В парусах играет ветер,
за волной волну бушприт
протыкает. Словно лепет,
за кормой вода шипит.

То Голландец, то Titanic
курс со мной перекрестЯт...
Эти встречи в океане
не случайны, говорят.

Только курс держу упрямо,
и с него меня не сбить.
Он прямой, как будто дама;
та - из мифа - тянет нить.

Я всё жду, когда же с "марса"
крик послышится: "Земля!"
Бросит мне Фортуна дар свой
на дороге корабля.

И шагну на берег с пылом,
лишь дыханье затая...
Седина виски покрыла,
но фантазий полон я.