печаль (ЕЙ)

А море бьёт, как прежде, в берега,
и шепчет галька что-то под волною.
Но это юг... В Финляндии пурга,
моей душе подобна, в горе воет.

Но это север... А в Крыму нет нас.
И никогда не будет. Это - ясно.
Лишь свет любимых серых нежных глаз
опять напомнит о любви прекрасной.

Июль. Цикады. Кипарисов строй.
И медленно шагает к морю пара...
Но ту любовь не называй игрой
и солнечным (по Бунину) ударом.

Назначенное кем-то рандеву,
короткое, как вспышка фотоблица,
волшебной сказкой стало наяву...
И четверть века длится...
Длится...
Длится...