Полмесяца.

Полмесяца – уже… Я не строчу стихов.
Окурков вонь на письменном столе.
Мне снится - плачет сын на койках детдомов,
Мой сон - я с ужасом не сплю - во сне.
Отрыжки яблочных утех – огрызок карандашный,
Всех приходящих рифм избыточность и вес,
В часах песочных сток наждачный -
Отчитывает миг усмешкой превосходства бес…
Что это было? - Жаром тёмным - вечер.
Поэзия – вином, и опьянение – поэтом.
При этом – золотые аквелоны – свечи,
Сверчками на плите - а дух каков! – Котлеты.
И как ни приземленно – мыть клозет,
Стирать, а божий Дух приставлен.
Шекспир, как чёрт святой, творил сонет,
И мылся Мандельштам шаппунью в ванне…
«Простите»- это прошлое величье. Я, не зная,
Как это трудно – высеканье рифмы из плиты,
Гуляла нимфою. Босая, с краю рая.
На плато Путорана. С изумрудным: я и Ты.
Мой «Ты» - мой крестный в сердце, странник-
Ты завладел, заполонил, ты залюбил любовь.
Уж лучше б я не знала этого. Отныне раны я избранник-
Отдать живое на рифмованную кровь…

Опять несёт, метёт, заносит,
Из пепла сигаретная печаль.
Курю, курю, никак не бросить.
И легких свежесть бесконечно жаль…
Кто в славе – блещет чешуёй,
Кто сделал камнем – злато,
Тот, предъявляя боль Вселенскую строкой,
Из жизни срок принёс - расплату…