***/*** (ЕЙ)

Когда дождинок сыплются глаголы
и бьются об асфальт стеклянным звоном,
тогда душою девственной и голой
в стихи сумеют воплотиться стоны.

И на страницах старого альбома
построятся в каре четверостиший...
До боли в сердце всё это знакомо.
Нет рядом той, кто эту боль утишит.

Нет рядом той, кто эту боль излечит,
и не плацебо, а любовью чистой...
Спустился вечер. Загорелись свечи.
Звучит "Мефисто-вальс" седого Листа.

И Мастера приходят чередою,
и радостно приветствуют друг друга...
Придёт ли та, кто так любима мною?
Дрожу от предвкушенья и испуга.

Стук каблучков: наитием, не слухом
воспринимаю. Скрип заветной двери.
Исчез испуг. И я, восрянув духом,
готов лететь навстречу милой Вере.