Без названия

Вот стоит мне писать? Или не стоит?
Во мне всегда сражаются два "Я"...
Когда бокал наполнен по края -
Вас пустота его не беспокоит.

Но осушив один, затем второй,
Мы почему-то быстро замечаем,
Что будто по кому-то мы скучаем,
И что бокал совсем-совсем пустой.

И так же происходит с нашей музой.
Ты, как бокал, то полон, то пустой;
Как птицы песнь - то сладкий, то простой;
И, как калека, кажешься обузой...

И из под моего пера не выйдет вера,
Не вытекут законы мироздания...
И строки отчужденного сознания
Оцените вы врядли "на ура"...

И я, порой, не хуже, чем Бездомный,
Твержу себе: "Мне не дано писать!"
Но снова ночь. И снова мне не спать.
И вдохновеньем мой бокал наполнен..