ВОСЛЕД ЦАРЮ КОРИНФА

Я к себе прикидывая мифы,
будто бы одежды всех времён,
понимаю, больше схож с Сизифом;
в гору подниматься обречён.

Но не камень я туда толкаю,
а переплетённых слов клубок.
Это казнь назначена такая?
Сколько же за жизнь поднял я строк?

Сколько их скатилось вниз, к подножью,
не оставшись в памяти людской?
Труден путь меж истиной и ложью...
Что избрать: неправедный покой?

Или груз непогрешимых истин?
Видно свой у каждого ответ.
Но считаю, души должен чистить,
а не пачкать творчеством поэт.

Вновь качу я стиховую глыбу,
словно Гавриил благую весть...
Может кто-то скажет мне "Спасибо!",
может кто-то проклянёт... Бог весть!

Всё равно катать к вершине буду,
веруя (простите чудака!),
что когда-нибудь случится чудо;
там они застынут. На века.